Mạnh Thư : Chương 26

Chương 26: “Đau không anh?”

*

Sau khi bình tĩnh lại, Giang Oanh rửa mặt qua loa, thay một bộ đồ ngủ màu nâu mềm mại, tóc buộc thấp bằng dây chun thành đuôi ngựa, rồi đi xuống lầu. Cô ngồi xổm xuống xoa đầu con Hắc Tử, sau đó bước vào bếp, chạm phải ánh mắt của Lý Bắc khi cậu quay lại nhìn cô.

Dưới ánh đèn trắng, bếp gas tỏa hơi nóng nghi ngút, trên thớt đặt rau cải thìa đã được rửa sạch sẽ.

Hơi khói bếp phả lên người thiếu niên vốn lạnh lùng và tĩnh lặng, khiến cậu dường như không còn cô độc và hoang vu như trước.

Cậu chàng gầy gò này, trông có chút mê hoặc thật đấy.

Có lẽ, vốn dĩ cậu nên như thế này.

Dù tính cách có phần lạnh lùng, nhưng trong lòng lại ẩn chứa sức sống mãnh liệt, là một người tràn đầy nhiệt huyết, chứ không phải kẻ chẳng còn khát khao, chết lặng, bất cứ lúc nào cũng sẵn sàng lao đầu vào cái chết mà không chút do dự.

Nghĩ đến đây, trái tim Giang Oanh không khỏi mềm nhũn. Cô mỉm cười với cậu, ánh mắt dừng lại trên miếng băng gạc ướt đẫm ở khớp ngón tay thon dài của cậu. Nụ cười trên môi vụt tắt, cô cau mày, sau đó bước tới.

“Chẳng phải em bảo để em nấu cơm sao?”

Lý Bắc khẽ hất cằm, lười biếng liếc nhìn tay mình, nói: “Vết thương nhỏ, không nghiêm trọng lắm.”

Giang Oanh biết bị thương đối với Lý Bắc là chuyện thường ngày ở huyện. Nhưng bàn tay này, trước đây cô không có tư cách quản, giờ đã vượt qua ranh giới rồi, quản một chút thì có gì sai đâu. Cô lạnh giọng: “Dù vậy cũng không được.”

“Được rồi.”

Lý Bắc buông mớ rau cải trắng đang cầm, vung vung tay, giơ lên, ra vẻ đầu hàng, kiểu như “Tôi nghe em hết”. Cậu lùi lại một bước.

Dưới ánh đèn, đường nét cơ bắp trên cánh tay cậu mượt mà, đầy sức mạnh. Trên làn da trắng lạnh, những vết sẹo cũ nổi lên, cùng miếng băng gạc trắng chói mắt, tất cả hiện rõ trong mắt Giang Oanh.

Cô tiến lên một bước, hỏi: “Chỗ này cũng bị thương à?”

Lý Bắc cúi mắt, không đáp, chỉ lặng lẽ kéo tay áo xuống, đuôi lưỡi lạnh lùng lộ ra một chút.

Giang Oanh đứng trước mặt cậu, không nói không rằng, lặng lẽ nhìn cậu. Đôi mắt trong trẻo dần trở nên nghiêm túc.

Mãi một lúc, Lý Bắc thở dài: “Sau này sẽ không thế nữa.”

Ánh mắt Giang Oanh lướt qua những vết sẹo cũ. Không cần đoán cũng biết, đó là kết quả của những lần cảm xúc sụp đổ, để xoa dịu nỗi đau tinh thần mà tạo ra nỗi đau thể xác. Cô trầm giọng: “Cho em xem.”

Lý Bắc đứng yên, khóe môi khẽ trễ xuống, lặng lẽ từ chối.

Theo cái tính kín như bưng của cậu chàng này, Giang Oanh nghĩ ngợi một lúc, lặng lẽ tiến lên, một cách nhẹ nhàng mà thăm dò nắm lấy tay cậu.

Thiếu niên khẽ nhíu mày, không phản kháng, chỉ quay mặt đi, góc nghiêng lạnh lùng, chán chường.

Giang Oanh liếc nhìn Lý Bắc đang cố chấp, ngón tay chạm vào tay áo cậu, định kéo lên.

Ngay khoảnh khắc ấy, cô nghe thấy giọng cậu vang lên, mang theo chút xấu hổ, hòa lẫn một chút ngọt ngào như kẹo bông.

Cậu nói: “Giang Oanh, đừng nhìn.”

Giang Oanh khẽ hỏi: “Đau không anh?”

Cậu không trả lời. Tim Giang Oanh nhói đau, cô chậm rãi cụp mắt, những giọt nước mắt không tiếng động rơi xuống mu bàn tay.

Nghe tiếng hít thở, Lý Bắc đột nhiên nhìn cô, giật mình. Cậu chỉ muốn cô xót xa cho mình thêm một chút, nhưng không ngờ cô lại khóc vì cậu.

Cậu chậm rãi vươn tay, đầu ngón tay chạm vào giọt nước mắt của cô, yết hầu trượt lên xuống, hỏi: “Sao lại khóc?”

Đáng sao?

Khóc vì cậu.

Một kẻ điên đầy tội lỗi.

Giang Oanh không buông tay, cẩn thận nắm chặt hơn, giọng khàn khàn: “Lý Bắc, giá như em gặp anh sớm hơn.”

Lý Bắc sững người: “Cái gì?”

“Giá như em gặp anh sớm hơn.” Giang Oanh ngẩng lên, mắt long lanh nước, nói từng chữ rõ ràng, “Thì em có thể nói với anh, dù thế giới có đối xử tệ bạc với anh, cũng không sao đâu, vì em sẽ đến cứu anh.”

Lý Bắc câm lặng, đầu lưỡi chạm vào vòm miệng, nhẹ nhàng kéo cô vào lòng.

Ánh đèn quá chói, khiến người ta muốn trốn tránh.

Lý Bắc khẽ nói một câu giấu trong lòng từ lâu: “Giang Oanh, em là cứu tinh của tôi. Từ đầu đến cuối, luôn luôn là thế.”

Chúng ta đã gặp nhau từ lâu rồi.

Chỉ là khi ấy, tôi cũng như bây giờ, thảm hại, như con chuột chạy ngang đường.

Còn em, vẫn luôn rực rỡ và sáng ngời như thế.

Giang Oanh rời khỏi vòng tay cậu, vành mắt đỏ hoe, thần thái nghiêm túc, cô cẩn thận đẩy tay áo cậu lên. Miếng băng gạc thấm máu hiện ra, những vết sẹo từng thoáng nhìn qua lộ rõ trước mắt, sâu hơn cô tưởng rất nhiều.

Phải đau đớn đến thế nào, mới có thể tự rạch những nhát dao nặng nề như vậy.

Giang Oanh tìm hộp y tế ở tầng một, thay băng mới cho Lý Bắc. Ánh mắt cô chạm vào những vết sẹo sâu hoắm, nói: “Không được, chúng ta phải đến bệnh viện. Chắc chắn cần tiêm phòng uốn ván.”

“Để mai đi.” Lý Bắc nói, “Giờ muộn rồi.”

Giang Oanh liếc cậu: “Được.”

Lý Bắc ngồi trên ghế trong bếp, đôi mắt dưới lọn tóc lòa xòa khó đoán, chăm chú nhìn vẻ lo lắng trên mặt Giang Oanh.

Vết thương trên tay được cô chăm sóc cẩn thận, động tác nhẹ nhàng như sợ làm cậu đau.

Lý Bắc quen với đau đớn, nhưng vẫn cố ý kêu “hự” một tiếng, ra vẻ đau lắm.

Giang Oanh giật mình, lo lắng ngẩng lên: “Làm anh đau à? Em sẽ nhẹ hơn.”

Lý Bắc hơi nghi ngờ, thậm chí tự hỏi, cảm giác ấm áp này dường như không quen thuộc với cậu. Môi mỏng khẽ mở: “Đau.”

Cái tên Sào Trúc này, biết quý mạng mình chút đi được không.

Giang Oanh chua xót trong lòng, trầm giọng: “Anh còn biết đau à? Lý Bắc, em cảnh cáo anh, mạng anh là của em. Khi em chưa lên tiếng, anh không được làm nó tổn thương nữa, nếu không anh không xong với em đâu.”

Cổ họng Lý Bắc khô khốc, muốn cười nhưng không cười nổi, cậu chỉ gật đầu, nói: “Được.”

Giang Oanh xử lý xong vết thương cho Lý Bắc, bảo cậu ra ngoài ngồi, để cô làm nốt bữa tối với bốn món mặn một món canh.

Hương thơm nồng nàn lan tỏa, tiếng xẻng va vào chảo vang lên, Lý Bắc lặng lẽ lắng nghe.

Từ khi trời trở lạnh, họ không còn ăn dưới gốc cây hòe già nữa, mà dọn bàn vào trong, đặt ở khoảng trống trong phòng khách.

Phòng khách không bật đèn trắng sáng chói, mà chỉ mở vài ngọn đèn đêm vàng dịu, hòa quyện với ánh đèn ngoài cửa kính, rải xuống sàn nhà những vệt sáng ấm áp, mềm mại.

Giang Oanh co người trên ghế, ôm gối, cằm tựa lên, lặng lẽ nhìn Lý Bắc.

Trong ánh sáng mờ ảo, Lý Bắc ngồi đối diện cô, người ngả ra sau, lười biếng nhìn lại cô. Ngón tay thon dài kẹp một điếu thuốc, đầu thuốc lập lòe sáng tối, khói thuốc lượn lờ thoát ra từ môi cậu.

Nhìn qua làn khói xám trắng một lúc, Giang Oanh vươn tay cầm điện thoại, liếc nhìn.

Còn một phút nữa là mười hai giờ.

Cô gập điện thoại lại, đôi mắt màu hổ phách sáng trong, khóe môi khẽ cong, giọng nhẹ nhàng: “Lý Bắc.”

Lý Bắc hỏi: “Sao?”

Giang Oanh cười: “Còn ba mươi giây nữa là sinh nhật mười tám tuổi của em. Anh chuẩn bị nói chúc mừng sinh nhật em chưa?”

Lý Bắc sững sờ. Sinh nhật mười tám tuổi của Giang Oanh.

Giang Oanh ngẩng đầu nhìn ánh đèn ấm áp, giơ tay vẽ bâng quơ hình dáng một ngọn cỏ, cổ thon dài lộ ra đường nét thanh thoát, như một chú thiên nga kiêu hãnh mà dịu dàng.

Ánh mắt Lý Bắc tối lại, ẩn chứa nguy cơ.

Ba mươi giây trôi qua, điện thoại nhảy sang mười hai giờ, ngày 23 tháng 12 năm 2018.

Giọng Lý Bắc khàn khàn vang lên: “Giang Oanh, chúc mừng sinh nhật.”

Giang Oanh buông tay, mỉm cười với cậu, khẽ “ừ” một tiếng, nói: “Năm nay em có ba điều ước.”

Lý Bắc lặng lẽ chờ cô nói tiếp, đôi mắt đen láy phản chiếu hình bóng cô gái đối diện.

Giang Oanh ngồi thẳng, nghiêm túc nhìn cậu, từng chữ rõ ràng: “Mọi người bảo nói ra điều ước sẽ không thành hiện thực, nhưng em nghĩ những điều em nói hôm nay, nhất định sẽ thành hiện thực.”

Tim Lý Bắc đập mạnh, ngập ngừng hỏi: “Tại sao?”

Giang Oanh cười tinh nghịch, đứng dậy, vào bếp lấy một hộp nến. Nhìn bao bì cũ kỹ, lòng cô dâng lên chút xót xa. Cô mở hộp, lấy một cây nến, vươn tay lấy chiếc bật lửa bằng thép màu bạc Lý Bắc để trên bàn, sau đó bật lên. Ngọn lửa xanh cam bùng cháy, mang theo hơi nóng. Cô cẩn thận châm cây nến màu xanh nhạt, thành kính nhắm mắt, chắp tay ôm lấy nó.

“Điều ước thứ nhất của Giang Oanh mười tám tuổi: mong Lý Bắc không dừng lại trong bóng tối, phải bước về phía ánh sáng.”

“Điều ước thứ hai của Giang Oanh mười tám tuổi: mong Lý Bắc sau này mọi việc thuận lợi, bình an vui vẻ, xuân có hoa nở, hạ có dưa ngọt, thu có lá đỏ, đông có canh nóng.”

“Điều ước thứ ba của Giang Oanh mười tám tuổi: mong Lý Bắc dù ở bất cứ nơi đâu trong tương lai, cũng sẽ luôn nhớ đến Giang Oanh.”

Điều ước cuối, cô nói rất khẽ, rất khẽ.

Nhưng sức nặng lại rất lớn, rất lớn. Lý Bắc đỏ mắt, kìm nén, châm thêm một điếu thuốc. Ánh mắt mờ mịt, cậu lặng lẽ nhìn cô gái dưới ánh nến cam vàng, không nói một lời.

Điều ước cuối của Giang Oanh mười tám tuổi đã thành hiện thực.

Cậu sẽ không bao giờ quên cô, mãi mãi không.

Trong lòng, Giang Oanh thầm nói: “Bố mẹ, xin hãy giúp con chăm sóc anh ấy thật tốt. Con sẽ cố gắng sống thật tốt, trở thành một người lớn mạnh mẽ, nên đừng lo cho con nhé.”

Cô nhẹ nhàng thổi tắt nến, cẩn thận cất những cây nến còn lại, ánh mắt sáng ngời mà dịu dàng, giọng bình thản: “Lý Bắc, đây là nến bố mẹ em để lại cho sinh nhật em trước khi qua đời. Giờ họ cũng nghe thấy ước nguyện của em rồi, nên anh phải thực hiện tốt ba điều ước của Giang Oanh mười tám tuổi nhé.”

Lý Bắc cảm nhận một dòng ấm áp trào dâng trong lòng, phá vỡ lớp băng giá, khiến cậu bình tâm lại.

Chỉ là cổ họng khô đau, không thốt nên lời.

Giang Oanh cất nến đi, ngồi lại xuống ghế, bưng cốc nước cam trên bàn uống một ngụm.

Lý Bắc đứng dậy, vòng qua bàn, quỳ xuống bên chân cô, ngẩng đầu nhìn cô, giọng hơi khàn: “Được, mọi điều ước của Giang Oanh mười tám tuổi, Lý Bắc sẽ cố gắng thực hiện. Nhưng, Giang Oanh phải ở bên cạnh Lý Bắc.”

Giang Oanh cúi mắt nhìn cậu, ánh mắt lấp lánh, khóe môi cong lên mỉm cười: “Vậy chúng ta nói xong rồi nhé.”

Lý Bắc đưa tay chạm vào má cô, giữ lấy gáy cô, nhẹ nhàng hôn lên chỗ môi bị cậu cắn rách.

“Được.”

“Chúc mừng sinh nhật, Giang Oanh. Chào mừng em trở thành người lớn.”

Sáng Chủ nhật, nhiệt độ ở Giang Thành giảm mạnh, trời xám xịt, nặng nề, gió lớn thổi qua, lá cây xào xạc vang vọng. Dự báo thời tiết nói rằng đến ba giờ chiều sẽ có tuyết nhỏ.

Giang Uyển Du hơn sáu giờ sáng đã nhắn tin, nói chín giờ sẽ đến Giang Thành.

Giang Oanh trả lời một chữ “Được”, rồi vào phòng tắm rửa mặt. Cô kéo rèm che gương, quan sát vết thương đã lành trên môi, không có vấn đề gì, trông như bị nóng trong.

Đóng cửa phòng tắm, Giang Oanh mở tủ quần áo, lặng lẽ một lúc. Ở góc tủ treo vài bộ đồ bọc trong túi chống bụi, cô lấy ra một bộ.

Ngón tay lướt qua túi chống bụi, Giang Oanh rút ra một chiếc áo khoác len đỏ có cổ búp bê, kiểu dáng cổ điển tinh tế, là áo của mẹ Tống Vân khi còn trẻ.

Giang Oanh ôm áo vào lòng, má áp vào, khẽ nói: “Mẹ, con mười tám tuổi rồi.”

Nỗi buồn tan đi, Giang Oanh c** đ* ngủ, mặc áo len cao cổ trắng, quần tất đen, phối với váy ngắn caro nâu, và một đôi bốt Martin đen.

Trên tường cạnh gương, dán một bức ảnh.

Tống Vân trẻ tuổi, đứng trước cửa một tiệm may cổ, nở nụ cười rạng rỡ dịu dàng với ống kính, mặc bộ đồ gần giống hệt Giang Oanh.

Giang Oanh khẽ chạm vào bức ảnh, vẫn đau lòng, khẽ nói: “Mẹ, con nhớ mẹ.”

Ra khỏi nhà tang lễ Giang Bắc, không khí lạnh lẽo trống trải len vào hơi thở, khiến Giang Oanh rùng mình. Tóc mái bị gió thổi rối, cô cẩn thận vuốt lại.

Xe đặt qua mạng từ từ chạy tới, Giang Oanh mở cửa ngồi vào ghế sau rồi lấy điện thoại ra, gửi địa chỉ tiệm bánh và vị trí hóa đơn trong bếp cho Lý Bắc, dặn cậu tỉnh dậy thì đi lấy.

Cuối cùng, cô nhắc cậu đi tiêm phòng uốn ván, và phải cho cô xem hóa đơn.

Gửi tin xong, Giang Oanh tựa vào cửa sổ, nhìn lá cây bị gió lạnh cuốn ngoài xe. Ngón tay khẽ chạm vào vết sẹo mảnh trên lông mày phải, cảm giác nóng rực từ từ dâng lên, như mùi rượu nồng nặc đêm ấy.

Điện thoại trong tay rung lên, kéo Giang Oanh ra khỏi cảm xúc mãnh liệt. Cô cúi nhìn, là tin nhắn của Lý Bắc: “Được, cẩn thận, về sớm nhé.”

Giang Oanh trả lời: “Được.”

Ngay sau đó, Giang Uyển Du nhắn: “Oanh Oanh, cô đến quán trà rồi, cháu ra chưa?”

Giang Oanh bình tĩnh nhìn dòng người xe cộ ngoài cửa sổ, trả lời: “Sắp đến rồi ạ.”

Giang Uyển Du đáp nhanh: “Được, trên đường cẩn thận nhé.”

Giang Oanh tắt tin nhắn rồi gập điện thoại lại, mí mắt rũ xuống che đi đôi mắt vô hồn, ngón út vô thức bấu vào lòng bàn tay.

Cố mạnh mẽ lên, không được lùi bước.

Giang Oanh nhét điện thoại vào túi, nhắm mắt, lặp đi lặp lại trong lòng để xoa dịu nỗi đau và sợ hãi đang trỗi dậy.

Chẳng có gì to tát, chỉ một phần nhỏ con gái được lớn lên an toàn mà không bị ai dòm ngó.

Huống chi, trong đời người, luôn gặp phải những kẻ đen tối.

Nếu vì họ mà đau khổ, thì thật không đáng.

Thế giới rộng lớn, đời người chỉ trăm năm, cứ tiến về phía trước, đừng để nỗi đau quá khứ cản đường.

Dù có mong đến muộn thế nào, xe vẫn sẽ dừng.

Dừng bên đường, Giang Oanh nhìn qua cửa sổ, thấy quán trà Quảng Đông trên bậc thang cao, lòng dâng lên cảm giác ghê tởm. Cô nhớ lại những ngày bố mẹ còn sống, cả nhà thường đến đây ăn.

Hôm nay là lần đầu tiên sau bao năm cô quay lại.

Nghĩ vậy, phản ứng sinh lý dịu đi nhiều.

Giang Oanh xuống xe, hơi ấm tích tụ trong người bị gió lạnh thổi tan. Cô cố dùng những ký ức ấm áp xua đi nỗi sợ, nhưng gió lạnh buốt thấu xương vẫn len vào áo, bám lấy cô.

Có một khoảnh khắc, Giang Oanh muốn chạy trốn.

Trốn về nhà tang lễ Giang Bắc, cùng thiếu niên lạnh lùng chán đời trải qua một sinh nhật bình dị.

Nhưng con người không thể trốn chạy cả đời.

Giang Oanh nhắm mắt, hít sâu vài hơi, đối diện với gió, từng bước đi lên bậc thang. Cửa kính cảm ứng tự động mở ra. Bước vào sảnh, hơi ấm ùa đến, tiếng ồn ào lọt vào tai, như một thế giới khác với bên ngoài.

Giang Oanh vô thức nhìn về chỗ ngồi cạnh cửa sổ, nơi trống không. Trong thoáng chốc, cô như thấy bóng dáng bố mẹ.

Giang Uyển Du ngồi ở phía bên kia, thấy cô thì đứng dậy, bà ngượng ngùng gọi: “Oanh Oanh.”

Giang Oanh giật mình, cô nhìn lại. Cảm thấy chẳng còn gì, lòng cô đau đớn, cô chớp mắt xua đi cảm giác xót xa, rồi mới nhìn về phía Giang Uyển Du.

Trong quán đông đúc, nhân viên phục vụ bưng khay len lỏi giữa các bàn. Giang Uyển Du mặc áo len cổ tròn đen bó sát, tóc dài màu hạt dẻ uốn lọn buông trên vai, trang điểm nhẹ nhàng, tao nhã.

Về tuổi tác, Giang Uyển Du kém Giang Tung Sơn ba tuổi, năm nay bốn mươi sáu, nhưng chăm sóc tốt, trông chỉ như ngoài ba mươi.

Giang Oanh cụp mắt, chậm rãi bước tới, gọi: “Cô.”

“Oanh Oanh, ngồi đi.” Giang Uyển Du cười rạng rỡ, gọi phục vụ mang món lên. “Bánh bao cua cháu thích nhất, cháo tôm nữa, xem có muốn gọi thêm gì không?”

Giang Oanh lắc đầu: “Không ạ.”

Giang Uyển Du hơi lúng túng, khô khan nói: “Cháu lại xinh hơn rồi, giống chị dâu thật.”

Giang Oanh né tránh ánh mắt, bưng tách trà nhấp một ngụm.

Im lặng lan tỏa, cho đến khi bàn đầy món ăn, Giang Oanh vẫn không đáp.

Giang Uyển Du lấy khăn giấy lau khóe mắt, bà mỉm cười, sau đó múc một bát cháo cho cô rồi đặt sang bên kia. Lúc đó, cổ tay trắng mịn lộ ra, đầy vết bầm tím.

Giang Oanh thoáng thấy, tay cầm thìa khựng lại, ánh mắt thay đổi, cô ngẩng lên, bình thản nói: “Ông ta lại ra tay.”

Giang Uyển Du giật mình, lúng túng rụt tay, bà kéo tay áo xuống rồi cười gượng: “Không, vài hôm trước bị va phải thôi.”

Giang Oanh không nói, lặng lẽ nhìn bà. Đôi mắt trong veo khiến Giang Uyển Du không thể trốn tránh.

Giang Uyển Du cúi đầu, mím môi, sau đó rút khăn giấy lau tay, rồi tự giễu: “Oanh Oanh, cháu giống bố cháu, đều là người cố chấp. Thực ra ông ta có đánh hay không thì có khác gì, cháu không phải không biết. Cả nhà họ Giang, chỉ có cô là không chịu nổi khổ, không tiền không sống nổi. Ông ta có thể không ra gì, nhưng tiền cho nhiều, hai bên bù trừ, chẳng ai nợ ai.”

Giang Oanh không biết nói gì, chỉ cúi đầu khuấy bát cháo tôm, giọng bình thản: “Bố cháu từng nói, cô lấy ông ta là vì ông bà, không phải tự nguyện.”

Nụ cười trên môi Giang Uyển Du vụt tắt, dần biến mất rồi im lặng.

Lâu sau, như chưa có gì xảy ra, bà bắt đầu hỏi han Giang Oanh.

Giang Oanh chỉ đáp: “Cháu ổn, cô đừng lo.”

Gần mười một giờ, rời quán trà Quảng Đông, Giang Oanh và Giang Uyển Du đứng trong gió lạnh, chờ xe đón.

Giang Uyển Du kéo chặt áo khoác màu cà phê, hỏi: “No chưa?”

Giang Oanh gật đầu: “No rồi ạ.”

Giang Uyển Du mở túi xách, lấy ra một tấm thẻ ngân hàng, nhét vào tay Giang Oanh: “Oanh Oanh, trong này có một trăm tám mươi nghìn, là quà sinh nhật của cháu. Không phải tiền của ông ta, là tiền cô hợp tác mở cửa hàng kiếm được, rất sạch, tiền đầu tư cũng từ của hồi môn của cô, không liên quan đến ông ta.”

Giang Oanh đẩy thẻ lại: “Cháu không nhận đâu. Tiền bố mẹ để lại đủ để cháu học đại học rồi ạ.”

Giang Uyển Du nói: “Không đủ đâu. Sau này cháu chắc chắn không ở lại Giang Thành, cần tiền nhiều lắm.”

Giang Oanh không nói, chỉ giơ thẻ lên, gió lạnh làm tay cô đỏ ửng.

“Oanh Oanh.” Giang Uyển Du bất lực mà xót xa nhìn cô, mắt ngân ngấn nước, giọng nghẹn ngào, “Đây là điều duy nhất cô làm được cho cháu. Cô biết chuyện đó không dễ vượt qua, nhưng cô không có cách nào. Hồi trẻ, cô luôn nghĩ, dù có con cô cũng sẽ ly hôn, ông ta dám đánh cô một cái là cô dám bỏ ngay. Nhưng giờ nghĩ lại, không thể nào.”

Giang Oanh đờ đẫn, lòng nghẹn ngào. Tay cô bị Giang Uyển Du nắm, nhét thẻ vào túi áo khoác. Trong gió, giọng người phụ nữ vang lên đầy bất lực.

“Năm hai mươi lăm tuổi, cô nghe lời ông bà, lấy Trần Triệu Nam, theo ông ta vào nam ra bắc, cuối cùng về huyện thành. Ba mươi mốt tuổi mới sinh Phi Phi, nó lại đang tuổi dậy thì. Cô không thể để nó lớn lên trong gia đình đơn thân, cô không làm được. Cô càng không thể để vết nhơ của cha nó làm đen tối cuộc đời nó vừa bắt đầu. Nên cô xin lỗi, Oanh Oanh, cô thật sự không có cách nào.”

Đó là trở ngại lớn nhất khi Giang Oanh muốn báo cảnh sát: một là lời van xin của cô, hai là vì cô rất thương Trần Phi. Thậm chí bà còn quỳ xin cô, chỉ mong mọi chuyện chìm xuống.

Gió thổi qua, khiến cô không mở nổi mắt, cảm giác ngạt thở trỗi dậy.

Nếu bố mẹ còn sống, cô chắc chắn không phải chịu uất ức này. Nhưng bố mẹ đã mất, cô chỉ như cỏ dại tự mọc.

Có uất ức gì cũng phải nuốt vào bụng.

Sau đó, trong mỗi đêm khuya, dùng thời gian rất dài để tiêu hóa, để xây lại thế giới tan nát.

Nhưng, tại sao chứ.

Cô lớn lên dưới sự chăm sóc tận tình của ông bà, bố mẹ, không phải là người chẳng ai quan tâm, chẳng ai yêu thương.

Khi những người thân ấy còn sống, tình yêu cô nhận được đủ để chống đỡ cả một đời.

Trên con đường nhựa, xe cộ kẹt thành một hàng dài, nhìn không thấy điểm cuối. Lá cây tung bay theo gió, tuyết lất phất rơi sớm hơn dự báo thời tiết. Người đi đường giơ điện thoại chụp ảnh, nhiều người dừng lại ngắm nhìn. Trong cửa hàng, có tiếng ai đó reo lên “Tuyết rơi rồi!”, lũ trẻ nhảy cẫng vì vui vẻ.

Đôi mắt Giang Oanh trong ánh sáng trắng xám lạnh lẽo đặc biệt kiên định. Gương mặt trắng trẻo của cô vừa dịu dàng vừa bình tĩnh. Cô kéo chặt áo, lấy tấm thẻ ngân hàng ra, kiên quyết nhét lại vào tay Giang Uyển Du, nghiêm túc và chân thành nói: “Cháu không thể nhận tiền của cô khi bản thân đã phải chịu nhiều uất ức như vậy. Điều đó với cháu là không công bằng, khiến cháu cảm thấy mình bị xem nhẹ, thậm chí bị đối xử qua loa. Cháu hiểu những gì cô làm với tư cách một người mẹ, nhưng cháu không thể đồng tình, càng không thể tha thứ cho bất kỳ ai trong chuyện này. Vì vậy, sau này chúng ta đừng liên lạc nữa.”

Trong tiếng ồn ào, Giang Uyển Du nghe những lời ấy, lòng hoảng loạn, định mở miệng nói gì đó thì thấy lưng cô gái thẳng tắp khẽ cúi xuống, hướng về phía bà và cúi chào. Giọng cô rõ ràng: “Cảm ơn cô vì trước đây đã chăm sóc cháu. Chúc cô sau này mọi việc thuận lợi, sớm thoát khỏi khó khăn.”

Nói xong, điện thoại Giang Oanh reo lên, là tài xế xe đặt qua mạng.

Cô không đợi Giang Uyển Du đáp, quay người chạy đi, mở cửa xe đậu bên đường và ngồi vào.

Xe hòa vào dòng đường chậm rãi. Tất cả cảnh vật lùi lại phía sau.

Tuyết nhỏ phủ đầy thành phố. Giang Oanh ngoảnh lại, liếc nhìn lần cuối người phụ nữ đứng trước cửa quán trà.

Cô tựa vào cửa sổ, khẽ nhắm mắt, hàng mi run run, hai tay ôm ngực, thì thầm: “Bố mẹ, con giỏi chứ?”

Bố mẹ đừng lo nhé.

Giang Oanh mười tám tuổi sẽ tốt hơn, dũng cảm hơn, kiên cường hơn Giang Oanh của ngày xưa.