Chương 31

Ngụy Tể bị đình chức.

Tin này chỉ mất một đêm để thấm sâu vào từng ngóc ngách triều đình, phủ quan, lầu gác.

Và ngay sáng hôm sau, đã có bảy bản tấu dâng lên — sáu người ứng cử thay thế Ngụy Tể, một người xin… khôi phục chức cho lão.

Người cuối cùng, là Thượng thư bộ Hộ — đồng minh thân tín nhất của Ngụy Tể.

Trong tấu viết:

“Kẻ nữ tử tự xưng Ngụy Uyển không có hộ tịch, không có chứng minh thân phận, lời tố cáo không đủ căn cứ.”

“Việc đình chức đại thần dựa trên lời một nữ y cùng một ‘người đã chết’ — e là bất cẩn.”

Trong cung, hoàng hậu chỉ lặng lẽ cười nhạt.

“Không phải họ không tin sự thật.

Mà là họ không muốn tin.

Vì nếu tin, họ sẽ mất chỗ dựa.

Mà ai lại muốn tự c.h.ặ.t c.h.â.n mình?”

Ta đứng bên, lòng trĩu nặng.

Không vì sợ, mà vì biết — c*ộc chiến này còn lâu mới kết thúc.

Ba ngày sau yến thọ, Lộ Dẫn đưa ta một mật báo:

“Có kẻ âm thầm điều tra ngươi.

Lần theo từ nhà y tổ của ngươi đến cả những lần ngươi xuất hành không qua trạm.

Cả thân thế của Hạ Du… cũng bị lật lên tra.”

Ta khựng người.

“Ý ngươi là…”

“— Họ không thể đánh ngươi vì lý,

nên sẽ đánh bằng gốc.”

Quả nhiên, sáng hôm sau, có người dâng sớ:

liliii

“Lâm Thanh Dao tuy lập công, nhưng thân thế không rõ ràng.

Từng rời cung tự do, quan hệ không minh bạch với Tể tướng.

Xin tra xét lại lệnh bài Nội cung và tư cách hành y của nàng.”

Người ký tên… là một chức quan bộ Lễ, vốn không có thù riêng.

Chỉ là kẻ đứng theo gió.

Buổi chiều, ta được truyền đến gặp Nghiêm Bắc Lục.

Hắn không ở thư phòng.

Mà đứng chờ ta… trên sân thượng phủ Tể tướng, giữa gió đầu mùa.

“Ngươi biết chuyện rồi?” hắn hỏi.

Ta gật.

Hắn không nói nhiều, chỉ đặt trước mặt ta một phong thư chưa niêm:

“Là văn thư xin ngươi rời kinh ba tháng.

Danh nghĩa: ra ngoài thành chữa bệnh cho một quý nhân.

Nhưng thực chất… là bảo vệ ngươi.”

Ta nhìn hắn, ánh mắt lặng lẽ:

“Ngươi nghĩ ta muốn trốn?”

Hắn không đáp.

Chỉ nhìn ta rất lâu, giọng khàn khàn:

“Ta chỉ sợ… lần này, không ai ra tay đe dọa.

Mà là một nhát d.a.o thật.

Không cảnh báo. Không báo trước.”

Ta im lặng thật lâu, cuối cùng lắc đầu:

“Ngươi có thể bảo vệ ta khỏi một nhát dao.

Nhưng không thể bảo vệ mọi người từng vì ta mà bị thương.”

“Nếu ta rút lui, thì những điều ta làm — chỉ là cái cớ để người ta dìm ta.”

“Ta không đi.”

Gió nổi lên.

Chiếc phong thư chưa niêm kia bị gió thổi qua, mép giấy tung lên…

nhưng không ai buộc lại.

Nghiêm Bắc Lục quay đi, khẽ cười:

“Biết ngươi sẽ nói vậy.

Nhưng vẫn viết sẵn.

Vì một phần trong ta… vẫn hy vọng ngươi sẽ chọn an toàn.”

Ta bước lên một bước, đứng bên cạnh hắn:

“Nếu hôm nay là ngươi bị đẩy ra khỏi triều đình,

ngươi có đi không?”

Hắn ngẩng nhìn ta, lần đầu không đáp bằng lời.

Chỉ lẳng lặng gật đầu — rồi lại lắc.

Gió giữa sân thượng thổi tung tà áo.

Mà trong lòng, ta biết rõ hơn ai hết:

Trận chiến này… không còn chỗ cho người đứng ngoài.

Đêm ấy, hoàng hậu triệu ta vào tĩnh điện không người.

Không mang theo thị nữ.

Không đốt đèn lớn.

Chỉ một ngọn nến thấp, và một cuộn danh sách được lặng lẽ trải ra.

Trên đó là hơn hai mươi cái tên — toàn nữ y, y đồng từng phục vụ trong hậu cung suốt mười năm qua.

Bên cạnh mỗi tên, chỉ có một dòng lý do rời cung:

“Đánh rơi thảo dược.”

“Chẩn sai mạch.”

“Không đúng y lệnh.”

“Tự xin thôi chức vì gia bệnh.”

Nhưng khi ta đọc đến dòng thứ mười bảy, hoàng hậu khẽ nói:

“Ngươi thấy gì không?”

Ta ngẩng đầu:

“Phần lớn rời đi vào cùng một năm.

Cùng nửa đầu năm Thái Hòa thứ mười hai — cũng là năm… Lục tần mất.”

Nàng gật.

Ánh nến hắt bóng mi dài của nàng lên vách, như cánh chim mỏi:

“Họ không phạm lỗi.

Mà là thấy được điều không nên thấy.”